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Hagamos la poesía [#poema] Hoy no hagamos el amor, no me tomes la mano, ni me beses, no descanses en mi hombro. Hoy no hagamos el amor, hagamos más bien la poesía, y que ella nos haga. Déjame ser absorbido por los poros de tu aliento, mojando los rincones de tus ausencias. Hazme la poesía, locamente, rompiendo mi género con tus palabras ondulantes, espumosas; rasga mis miedos con los puñales en tus ojos. Deja tu lengua en su lugar y háblame con tu ombligo, y hazme la poesía. Y con mi difuso pasado, y con manos invisibles, trascendentales, y con ojos como lagos, y con una roca que del cielo cae a tus labios, en brasas penetrantes, te haré la poesía y no el amor, para que guardes tus lágrimas en tus manos, y te bañes con ellas cuando hagas el amor. [#poesía] • • • • • #poeta #versos #poetasdeinstagram #literatura #literaturaenespañol #poesíalatinoamericana #poesíaenespañol #versosenespañol #poética #díadelapoesía #díainternacionaldelapoesía #diadelapoesia #diainternacionaldelapoesia

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Las lágrimas

Tengo las lágrimas llenas de gritos, ¿Las ves? Escúchalas como se desbaratan los puñitos contra las paredes de las gotas. No las dejo salir porque rompen todo. Uno puede construir bien un palacio o un teatro que si alguna de esas hijas de Ares se asoma, lo destruye sin que medien razones. ¿Me creerías que las muy malditas son capaces de culparme por todo? Como no podrían hacer mayor daño con esas manitas diminutas, usan las mías y me las devuelven rotas, ensangrentadas, llenas de concreto o de sangre ajena. No tienes idea de lo difícil que es escribir cuando se te aferran por docenas a las pupilas, y ves todo como si estuvieras miope terminal. Parece que le tienen un pavor extintivo a que yo me siente, escriba y olvide.

Convergencia

Abraza los cardinales, los  señala  desapercibida mientras avanza oblicua al suelo que le hiere sur. Se mueve húmeda de sangre, empapada de gritos y todas las culpas, como un enorme escorpión disecado bajo el sol astillante, roedor; se acerca a su destino vertical.                      Le inyectan diestra y siniestra, y en el norte la verdad sarcástica que sonríe con piedad a la mano que escribe; el sur se entierra y el polvo se hace mezcla:                                                     oro, incienso y mirra. Convergen en su centro todas las palabras, vorágine de eras y espacios, oye gritos de futuro y pasado, destino vertical, aduana y frontera del horizonte supremo, más gritos y miradas, su piel áspera cuelga de los cuellos y se sube a los techos, blanquísima. ...