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«𝘓𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘤𝘪𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘪𝘯𝘤𝘰𝘯𝘴𝘤𝘪𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘷𝘪𝘥𝘢 𝘦𝘴 𝘦𝘭 𝘮á𝘴 𝘢𝘯𝘵𝘪𝘨𝘶𝘰 𝘪𝘮𝘱𝘶𝘦𝘴𝘵𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘳𝘦𝘤𝘢𝘦 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘭𝘢 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘭𝘪𝘨𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢.» ~ F. Pessoa • • • • • Aunque a veces me tomo descansos, vuelvo a este tipo de lecturas, poetas malditos, ladrillazos de realidad que me dan de lleno en la cara y me mantienen despierto. Leer a Pessoa es morder una bala para disimular la cirugía sin anestesia, es morderse la lengua para disimular la vida sin anestesia. ¿Les gustan este tipo de textos, o prefieren algo que los mantenga positivos? [No hay espacio para juzgar, sólo para opinar] • • • • • • #bookstagramcr #bookstagram #books #booklover #podcastenespañol #pessoa #fernandopessoa #librodeldesasosiego #amoleer #selfportraits #maleportraits #maleportraitphotography

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Las lágrimas

Tengo las lágrimas llenas de gritos, ¿Las ves? Escúchalas como se desbaratan los puñitos contra las paredes de las gotas. No las dejo salir porque rompen todo. Uno puede construir bien un palacio o un teatro que si alguna de esas hijas de Ares se asoma, lo destruye sin que medien razones. ¿Me creerías que las muy malditas son capaces de culparme por todo? Como no podrían hacer mayor daño con esas manitas diminutas, usan las mías y me las devuelven rotas, ensangrentadas, llenas de concreto o de sangre ajena. No tienes idea de lo difícil que es escribir cuando se te aferran por docenas a las pupilas, y ves todo como si estuvieras miope terminal. Parece que le tienen un pavor extintivo a que yo me siente, escriba y olvide.

Convergencia

Abraza los cardinales, los  señala  desapercibida mientras avanza oblicua al suelo que le hiere sur. Se mueve húmeda de sangre, empapada de gritos y todas las culpas, como un enorme escorpión disecado bajo el sol astillante, roedor; se acerca a su destino vertical.                      Le inyectan diestra y siniestra, y en el norte la verdad sarcástica que sonríe con piedad a la mano que escribe; el sur se entierra y el polvo se hace mezcla:                                                     oro, incienso y mirra. Convergen en su centro todas las palabras, vorágine de eras y espacios, oye gritos de futuro y pasado, destino vertical, aduana y frontera del horizonte supremo, más gritos y miradas, su piel áspera cuelga de los cuellos y se sube a los techos, blanquísima. ...