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«Un escritor puede escribir lo que le de la gana siempre que sea capaz de hacerlo creer.» ~ G. Márquez. La diversión de crear mundos es al mismo tiempo el desafío de que los mundos calcen por el estrecho túnel de la percepción. Cuando me siento a escribir, hay dos pares de zapatos de los que tengo que huir activamente: los del escritor, porque nadie quiere escuchar al escritor, sino a los personajes; y el del lector, porque crear desde la perspectiva del lector es engañar a todos y nunca funciona. El arte verdadero de la literatura comienza cuando el calzado del personaje le entra perfecto, como la zapatilla de Cenicienta, y puede tomarle prestada la voz por un par de páginas. Si te gusta mi contenido, considera invitarme a un café ☕️, en el enlace de mi perfil te explico cómo. Un escritor puede escribir lo que le de la gana siempre que sea capaz de hacerlo creer. • • • • • #escritoresdeinstagram #writer #escritor #writersofinstagram #writerscommunity #writerslife #bookstagram #photoedit #shotoniphone #escritores #edit #bookstagramespañol

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Las lágrimas

Tengo las lágrimas llenas de gritos, ¿Las ves? Escúchalas como se desbaratan los puñitos contra las paredes de las gotas. No las dejo salir porque rompen todo. Uno puede construir bien un palacio o un teatro que si alguna de esas hijas de Ares se asoma, lo destruye sin que medien razones. ¿Me creerías que las muy malditas son capaces de culparme por todo? Como no podrían hacer mayor daño con esas manitas diminutas, usan las mías y me las devuelven rotas, ensangrentadas, llenas de concreto o de sangre ajena. No tienes idea de lo difícil que es escribir cuando se te aferran por docenas a las pupilas, y ves todo como si estuvieras miope terminal. Parece que le tienen un pavor extintivo a que yo me siente, escriba y olvide.

Convergencia

Abraza los cardinales, los  señala  desapercibida mientras avanza oblicua al suelo que le hiere sur. Se mueve húmeda de sangre, empapada de gritos y todas las culpas, como un enorme escorpión disecado bajo el sol astillante, roedor; se acerca a su destino vertical.                      Le inyectan diestra y siniestra, y en el norte la verdad sarcástica que sonríe con piedad a la mano que escribe; el sur se entierra y el polvo se hace mezcla:                                                     oro, incienso y mirra. Convergen en su centro todas las palabras, vorágine de eras y espacios, oye gritos de futuro y pasado, destino vertical, aduana y frontera del horizonte supremo, más gritos y miradas, su piel áspera cuelga de los cuellos y se sube a los techos, blanquísima. ...